Я сижу за столом в своей студии в Голливуде, пытаюсь писать это предисловие. Периодически смотрю в окно: на кусты роз, столь обожаемые моей женой Барбарой, на невысокие стройные итальянские кипарисы, на изумрудную зелень холмов. На лужайке играют друг с другом наши кот и собака. И надо всем этим - голубое небо. На моем столе разбросаны фотографии картин Гигера из серии Город Нью-Йорк. Каждый раз, рассматривая их, я заново переживаю всю полноту восхищения этим удивительным швейцарским художником, художником XXI века. Чтобы описать его работы, его взгляд изнутри человеческого - и моего тоже! - тела, нужны особые слова, слова, которых нет пока в нашем языке. Пролистайте книгу, и, я думаю, вы согласитесь со мной. Лишь некоторые из доступных нам определений подходят к этим пугающим, полным благоговейного трепета образам. Гигер нарезает человеческую - мою! - плоть на тончайшие ломти и выставляет на всеобщее обозрение. Гигер делает срезы моего мозга и живыми, пульсирующими переносит их в свои картины. Тимоти Лири.
